Ты должен сделать добро из зла, потому что его больше не из чего сделать...
Хочется писать. Дико хочется. Разрывает от желания выплеснуть что-то наружу. Но я не могу понять, что именно. Внутри сидит что-то большое, что, кажется, вот-вот очнется ото сна и вылезет на свет. Я чувствую, как это нечто ворочается, сон его беспокоен, и скоро оно проснется. И хочется верить (а точнее, я чувствую это), что это что-то светлое. Несмотря на все то, что творится сейчас в жизни, я почти вижу, что это "нечто" все светится, ослепляет своим сиянием. Может быть так действует на меня Осень, опять играя со мной, дергая за ниточки внутри. На улице холодно и тихо, и от этого внутри становится тепло и спокойно. Осень. Осень - время разбираться в себе, подводить итоги. Холод улиц не дает расслабляться, заставляя размышлять, задумываться о происходящем. Это летом, под палящим солнцем, мысли текут вяло, зачастую не уходя дальше грани - "где бы укрыться от зноя". Осенью же можно сосредоточиться на главном. Холод и мысли о вечном. Или хотя бы о важном. Но вот холод осенней ночи отпускает, тепло кухни делает свое дело, заставляя мысли ползти все более лениво, витая в клубах сигаретного дыма. Значит пора заканчивать.